ПОГРЕБАЛЬНЫЙ ГХАТ
Пробираясь мимо мусорных куч по узким улочкам центра Варанаси, обходя бесхозных коров и утопленные в землю старые Шива-Лингамы, обсыпанные красной краской и цветами, в конце концов попадаешь на гхат, где беспрестанно, даже ночью, горят погребальные костры. Несмотря на открытое пространство здесь стоит тяжелый запах горелой человеческой плоти, молча толпятся родственники умерших, а полуобнаженные брамины совершают обряды. Говорят, что быть сожженным на берегах Ганги – великий почет для индуиста. Здесь не увидишь женщин, это не принято, и поэтому наше появление ночью в таком месте выглядело не очень адекватным для окружающих.Внезапно в центре может вырубиться свет у целых кварталов, и картина с кострами на берегу молчаливой ночной реки становится полностью запредельной.
Наша западная цивилизация спрятала факт смерти. Ее в большом количестве можно наблюдать на телеэкране. И ее так много, что она кажется на самом деле не существующей. В глубине души мы склонны ощущать себя бессмертными. По большому счету так оно и есть. Но когда смерть возникает перед тобой вещественно и непреложно – это дает совсем другое осознание собственной жизни, которая действительно, может оборваться в любой момент по тысяче причин.
Все ли успел? И что собственно хочешь сделать за тот неизвестный промежуток времени, который еще остался? Вот так сидишь неподалеку от костра на берегу, смотришь на темный силуэт чьего-то тела поверх поленницы, на потрескивающие жутко дорогие индийские дрова, а вокруг стрекочет себе жизнь.
Такая же непостижимая, как и ее обратная сторона.
